Metanoia

Foto: Eduardo Jaime

Qué diferente me estoy haciendo,

las canciones autóctonas

ya no me provocan nada en la cintura.

Soy este ser hambriento de sonidos difíciles

que insinúa en sus movimientos

la síncopa del Jazz.

Me tomo muy en serio ideales

nacidos del rechazo, del hastío,

de toda forma de agresión y de las drogas

que rompieron todo lo precario que me veo

en las fotos reveladas de carrete

que me provocan reminiscencias,

y me hacen sentir diferente.

Cómo no ser diferente, cómo no ser raro si

ya no hay luciérnagas en esta ciudad

que cuiden mis aventuras con su luz,

ya no suena el canto de los renacuajos

ni puedo resbalarme feliz sobre el musgo del invierno.

La pampa, el circo de bajo presupuesto

el olor ecuestre que desprendía,

hasta la lluvia que percutía en el suelo, todo aquello

se lo llevó la urbe en arcadas de cemento

sobre todos los lugares donde se saltaba.

Peor aún ha sido las costillas de la muerte

que tienen encarcelada la ausencia de mi padre

tal ausencia que

en el claustro del ataúd nunca más podré ver.

Y qué decir del tiempo que se ha llevado la salud

y la piel tersa de mi madre, irrefutable, frío y preciso.

El tiempo se lleva la mayoría de las cosas

tarde o temprano,

y somos nosotros confundiéndonos

entre ese tarde o temprano

maquinando ideales, proyectos de vida

y demás cosas que se irán en la simple experiencia

de haberlas conseguido.

Reinventarse en el camino

nos asegura ir como un niño

que lo descubre todo por vez primera,

ser un novato en la repetición.