A ella

El tiempo trabaja,

como hormigas

construye tu muerte,

morirás respirando

mi respiración.

Yo sé que la muerte

Te Será una camisa muy angosta

vendrás por las noches

a halarme los pies,

caeré al suelo

fuera de la cama

para cumplir los tips

que rompen la rutina del sexo.

Tu cuerpo demoniaco

fumara el cigarrillo del infierno

sobre el mío, y

ojalá pases el humo
a mi interior
desde tu boca pálida

cuando te ruegue una mordida.

Toma un cuchillo
rompe tu lienzo

y líbrate de mi pincel
que te agrede,

y sucumbe en la caída

por el abismo

donde echan a los muertos.